El tiempo no espera.

Con B., un fenómeno

Me gusta este proverbio senegalés que me explicó mi alumno B. Difiere de otros que asemejan similares –tempus fugit- por lo que refiere a la idea de aprovechar el tiempo al máximo, pero no en su vertiente sobrevalorada del carpe diem más autodestructivo, absurdo y tatuado sino en la línea de trabajar al máximo las oportunidades que el camino te va ofreciendo. 

Así que tras el parón vírico de marzo y tras cumplirse la profecía maya de los dos días de entrenamiento por cada día perdido para recuperar la forma, en mayo comencé a notar bien cuerpo y mente. Vinieron entrenos gozosos y reconsideré mis fechas (aunque la pereza se haya impuesto y siga sin anotar sesiones ni quilómetros ni nada) de la vuelta al ruedo.

De negro, que adelgaza

Volví a mis queridas series en pista y la humildad lo envolvió todo. Perdiendo metros, sufriendo, con el ácido láctico inundando mi alma vi, comprendí, que debía picar piedra una y otra vez, sin descanso. No existen los atajos. Así que me entrajé de picapedrero y a trabajar rulando los 400 metros sin parar siguiendo la estela de otros. 

Destacaría un entrenamiento que hacía por primera vez y que me pareció magnífico. El 30”/40” de Galen Rupp reconvertido en 36”/48” (iep! 34”/46” al final) encadenando doscientos durante 5 quilómetros y sufriendo más en los lentos que en los rápidos.

#All Black

Corrí una clásica local –La Mina-, me gustan estas tradiciones, y en un tres de tres (2002-11-14) volví al podio, el día que todos corríamos por Xavi (quien sigue camino de esa meta, que ya vislumbra).

Los 3 suramericanos

A la semana siguiente, en modo entrenamiento de calidad y también tras decisión de última hora, una pseudo-cronoescalada que afronté con tranquilidad y la vista puesta en los campeonatos de Catalunya de veteranos.

Un susto adductorial tras unos 200 y 400 en los que me quemaban las piernas y que fisio mediante quedó resuelto, nos llevó a un domingo setentero y solano, en el que en un viaje alegre y compartido nos llevó a Mollet. Oklahoma en agosto.

Periko, el Hattori Hanzo de las series

Tras ver sufrir a mis compañeros del tartán en sobremanera me puse en modo DefCon2, alerta máxima. Mojé la gorra y disparo de salida.

La victoria era imposible pero aspiraba al podio. Y transcurrieron las vueltas. Con la garganta seca, deshidratada, anhelando saliva, éramos un grupo de cuatro (3 para 2 medallas). Para las condiciones extremas, los 1’19”/1’20” que nos cantaban eran relativamente cómodos. El analógico cartel que marca las vueltas restantes se acercaba al origen y a 500 metros de meta tensé la cuerda. A falta de 450 metros –y por un pelo no doblados por el campeón- hachazo de un rival y me pego a su estela, esos metros perdidos, sabiendo que si aguanto me llevará al podio (o cerca). Lapsos de memoria. Me veo en el 300 casi atrapando a mi rival y con el aliento en la nuca del otro. Otro lapso más y ya estoy en los últimos 50 metros. Sé que seré tercero, sé que no seré segundo. Cruzo la meta con un último quilómetro en 3’6” y quedo exhausto en el suelo. 
He ganado 2 veces en mi categoría M45, un 5000 y un 3000 indoor. Pero este bronce me ha sabido mucho mejor que nunca, que casi cualquier victoria. Flashes que se acumulan en mi cerebro y que me harán feliz en el tiempo que no espera.

¡Saludos!